Quisera algo pra mensurar a dor

Pungente, daquelas silenciosas, cruéis e fatais;

Como o desejo amordaçado de quem ama,

Mas não pode, por pseudo pecado, dizer o nome do ser amado.

Só quem amou assim pode entender.

Corrói saber que o seu, neste momento, é de outrem;

Simplesmente o seu amor não o pertence.

Tão perto, distante, presente e ausente;

Passado praticamente dista e não existe.